Прощай, папа...

Haшa пaмять — этo мoнcтp. Mы зaбывaeм, oнa нeт. Oнa вce кoпит в ceбe. Oнa coxpaняeт вcе этo для нac, oнa пpячeт этo
oт нac, — oнa caмa peшaeт, кoгдa излить нa нac вce, чтo нaкoпилa.
Mы дyмaeм, мы имeeм пaмять, — нeт, этo oнa имeeт нac.

Джoн Иpвинг

Маме

Маме. 

Всё то, что в жизни происходит с нами, 

Мы как-то странно делим пополам: 

Если радость — празднуем с друзьями, 

А с бедой приходим к матерям. 

Заняты работой и делами 

День за днем в потоке суеты 

Мы не часто думаем о маме, 

Слишком редко дарим ей цветы. 

И свои болезни носим к маме, 

И обиды к ней идем делить, 

И морщинки ей рисуем сами, 

Позабыв прощенья попросить. 

Мы так редко маму обнимаем, 

Разучились маму целовать, 

Позвонить порою забываем, 

Некогда письмишко написать. 

Ну, а мама все равно нас любит, 

Чтобы не случилось — не предаст, 

Всё простит, обиды все забудет, 

Руку, душу, сердце-все отдаст! 

И когда от мамы уезжаешь, 

Отогревшись у ее любви, 

Ты шепни: «Прости за всё, родная, 

И, прошу, подольше поживи!»