Его голос

"Мы же сдохнем друг без друга"

Однажды в газете прочитала статью под таким названием под авторством некоего Сани Наливайко… Сделала вырезку, обклеила скотчем, мечтала почувствовать подобное. После переезда нашла ее, уже изрядно пожелтевшую. Прошло много времени, а до сих пор восхищаюсь позицией автора. И не хочу замечать мужчин, думающих иначе!

«… Мое твердое убеждение: как нет жизни на Солнце, так нет и семейной жизни после любви – сплошная мука. Когда она уходит, спать под одним одеялом становится бессмысленно. А значит - развод! Ведь без любви можно заниматься сексом с кем угодно, для этого вовсе не обязательно вести совместное хозяйство. И не надо уловок, не надо эвфемизмов: период «после любви» называется нелюбовью! Все остальное – жалкие попытки оправдать собственную нерешительность. Мол, любовь уходит, остается привычка, привязанность, уважение, кто детей будет воспитывать? Гувернер, блин! Твое дело – хорошие алименты платить, чтоб и на него хватало.

Жить с женщиной «по привычке» - удел слабых, трусливых, закомплексованных и неуверенных в себе мужчин. Им лень резко повернуть свою жизнь на 180 градусов и начать все сначала. Так и маются. За глаза называют женщину «эта корова», а не «моя Танюшка», в глаза попрекают целлюлитом и складками на животе, пьют с горя, после работы не хотят идти домой… Думы тяжелые, как рельса на шее утопленника, не дают таким мужчинам заснуть: «Жизнь загублена. Зачем я живу с этой дурой? Храпит, как трактор…» С тоской мечтают о новой жене – умной, красивой, ласковой, с ногами от зубов, чтобы круглый год в одном бикини ходила и денег на шубу не клянчила… (Думы буквальные, как в этой песне )

Потом по-быстрому выполняют «супружеский долг» и тревожно засыпают. Им снится слепоглухонемая фотомодель-сирота. А наутро – привычная, годами устоявшаяся жизнь: уютные тапочки, борщ, телевизор, пиво, где мои носки, поехали картошку садить… Так трудно уйти из этого стойла, где сытно, тепло и никаких неожиданностей. Да и жена, хоть и растолстела, но рукодельница, грех жаловаться: шьет, вяжет, дети ухожены – разве этого мало? А любовь… Да какая к черту любовь!  Вон она, морщины перед зеркалом пытается замазать. Курица в бигудях.

Увы, так живет половина населения страны. По привычке: «Квартиру лень разменивать, что толку менять одну жену на другую, все они одинаковы, через три года тоже надоест», бла-бла-бла…

Не хочу!!!

Да, страсть действительно проходит. Та юношеская, жаркая, неуемная и всепоглощающая страсть, когда можешь и хочешь по пять раз за ночь, когда стоит только жене в легком халатике наклониться над ванной – и ты готов… Но если б любовь состояла из одной страсти, то все мужчины любили бы исключительно проституток.

Любовь не проходит. Она либо есть, либо ее нет. Да и никто не знает, что оно такое, эта проклятая любовь. Но уж точно не привычка к тапочкам, квартире и обеду из трех блюд, не совместное проживание под одной крышей! Это что-то другое. Когда живешь с женщиной 15 лет  и не можешь высидеть до конца рабочего дня – соскучился страшно! Когда каждый день – каждый! – целуешься с ней! Да не потому что так положено, а потому, что у тебя душа разрывается от нежности, когда она поворачивает к тебе свое лицо.

Любовь – это когда просыпаешься и таешь от блаженства,  что жена рядом, что можно ее обнять… Когда она порезала палец, а ты ищешь бинт и думаешь: да лучше б я себе порезал два! Когда она пилит тебя, что ты вчера нажрался, как свинья, дуется, не разговаривает, а ты… Ты просто любишь ее и представить не можешь, что можно жить с какой-то другой, пусть у той ноги хоть от ушей. Как это? Она – там, я – здесь? Расстаться? Это невозможно! Мы же сдохнем друг без друга! И тебе по фигу – храпит она, не храпит (ты этого просто не замечаешь), мажется вонючим кремом, не мажется… Лишь бы ей было хорошо. Тогда и тебе хорошо.

Ну не знаю я, что делать, когда  любовь проходит, не знаю. Не дай Бог ей пройти. И объяснить, почему женщина, с которой живешь 15 лет, все никак не надоедает, не могу. Почему каждый день находишь в ней что-то новое? Почему звонишь ей на работу и спрашиваешь, как она доехала, не замерзла ли по дороге. Почему отпуск на море без нее – не отпуск, а длинная, тоскливая пьянка…

В общем, все как в старом добром фильме «Любовь и голуби»: «Кака любовь? Мне без него воздуха не хватат…» И мне без нее «не хватат».

Вот така любовь... »